Todavía perdura un dolor antiguo,
como de décadas,
un malestar que no se acaba de interiorizar, siquiera,
aunque quede claro que va contra tu propio estado
que requiere —más bien—algún mimo de grandezas adquiridas.
Esa pulsión antigua manifiesta oquedades
que se agrandan con la edad y sus metales.
Cada edad tiene su timbre que percute en los oídos,
siempre atentos al runrún del ir dejando
despacito
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